Minuto creacionista

Rompiendo Silencios

Dicen que cuando un escritor traza una línea con su pluma está a punto de dejar una impronta. Una huella en una plataforma, que resignifica su sentido a lo largo del tiempo. Cada letra va formando una palabra y ellas, en conjunto, oraciones precursoras de grandes movimientos. Movimientos que fueron y son difundidos por valientes protagonistas con un mismo objetivo: romper el silencio.
En la lucha diaria de la codicia y el despotismo, fueron ellos quienes pelearon con la palabra para lograr un bienestar social más justo. Para develar nociones ocultas, actos crueles, vanales y terroristas.
Sus puños sangraron por aspirar a una patria que se levantara contra los poderosamente absurdos. Las gotas corrieron vigorosas desde las líneas de sus manos hacia el brazo, hasta mancharlo todo de tinta y de una sangre que no es la del fusil ni la de la espada. Una sangre limpia, que no se derrama sobre los cuerpos; sino sobre los pergaminos y las hojas. Que representa denuncia, reclamo; un grito.
¡Escuchen! hay algo que deben saber y nadie les ha dicho todavía... Ahí están; en los suplicios por decir lo que no se conoce o no quiere ser conocido. Sus voces retumban en nuestros días como ecos que nos alarman. Estar atentos, observar, detenernos y volver a mirar: ¿Qué está sucediendo? Esto mismo se preguntaban todos ellos. Qué hacen esos tipos abajo; quién mató a Rosendo, qué será eso que espera aquel hombre que está solo...
Fueron fieles a una misión. Pioneros de la prensa. Corrompieron todo obstáculo. Todo paso obstruido. Fueron clandestinos y exiliados.
Cumplieron con una ética que los llevó a ser verdaderos periodistas y escritores.

Dos siglos de denuncia

Durante doscientos años algunos pelearon por defender a la patria. Usaron la palabra como herramienta para gestionar conciencia y sentido. Para la conformación del Estado- Nación que soñaban; para ganar la batalla. Una batalla, en la cual no se pelea con armas; sino con el fuego que enciende las pasiones de los más significativos versos.
El siete de junio de 1810, Mariano Moreno, funda "La Gazeta" de Buenos Aires. Un periódico, cuyo objetivo primordial, fue difundir las ideas por la prensa. Casi cien años más tarde (1938) se realizó el Primer Congreso de periodistas en Córdoba y allí mismo se decretó esa fecha para conmemorar la labor periodística.
Un objetivo parecido tuvo José Hernández, quien decidió dar a conocer su pensamiento sobre el gaucho, a través de su propio diario "Río de La Plata". Este fue clausurado por Sarmiento, por la difusión de ideas controversiales a un pensamiento liberal elitista. El autor utilizó la literatura como medio de denuncia. Así, a través de su obra Martín Fierro, refleja el maltrato y la exclusión del gaucho, que gestaba el Gobierno de aquel entonces.
En 1918, durante el gobierno de Hipolito Yrigoyen, se promueve la primera Reforma Universitaria. De este modo la universidad comenzaba a fomentar la democratización de la educación superior. Se comienza a dar mayor importancia a la literatura, pensada como factor de cambio y al periodismo como profesión. Por primera vez, aquellos que participaban en un diario o una revista, recibieron una remuneración.
Horacio Quiroga fue uno de los principales exponentes de la profesionalización del escritor/periodista. Su intencionalidad era mostrar, dar a conocer, cómo era realmente el interior del país. Estaba idealizado y él, pone de manifiesto con sus escritos, la real naturaleza salvaje que se recreaba en las provincias. La población rural, que hasta el momento sólo se conocía a través de los textos de Leopoldo Lugones, también fue caracterizada por Quiroga. Siempre manteniendo su finalidad: lograr dar cuenta la otra cara del interior, que estaba oculta.
Entonces, diez años mas tarde, surge entre los periodistas, un hombre que vendría a narrar crónicas de época. Unos artículos que describían el trasfondo de cada hecho. Un escritor, que miraría más allá de lo que podía contemplarse a simple vista. Que dejaría una impresión, una marca; una Aguafuerte, basada en la ironía la descripción y la crítica, de los personajes habituales de una Buenos Aires velada.
Roberto Arlt logra que los lectores se identifiquen con sus crónicas. Además, tenía un modo innovador de llegarle a la gente. El público le escribía cartas y de este modo, generaba un diálogo con los interlocutores.
De joven se acercó a los folletines y más tarde comenzó a publicar en el diario "El mundo"- en principio sin firma, hasta que adquirió popularidad-. En el mismo periódico propuso el formato tabloide, cuyo fin era: dinamizar la lectura de información camino al trabajo.
Avanzamos en la historia y llegamos hasta un escritor, que entre la astucia y la curiosidad por resolver lo enigmático, supo llevar a cabo la mejor investigación periodística de la historia argentina, hasta el presente: Operación masacre. Pero no sólo por resolver un enigma, sino también por acabar con el fantasma del silencio que giraba en torno al exterminio.
Rodolfo Walsh desarrolló su labor con vocación. Con una pasión que se vio desatada en su "Carta abierta a la junta militar". Carta que escribió sabiendo que serían sus últimas palabras. Que esta vez ya no tenía alternativa para seguir escapando; pero no le importaba. Su tarea era transmitir a la sociedad lo que estaba sucediendo. Después de eso quedaba más por hacer, pero serían otros los que trabajarían por él para continuar en la lucha.
Su misión socializadora de difundir una historia que debía ser contada, había empezado hacía un tiempo con ANCLA (Agencia de noticias clandestina). Miles de exiliados, desaparecidos, muertos...debían ser "salvados" por el único poder posible en aquel entonces: la palabra infiltrada. Dar testimonio. Ser partícipe de los hechos y derramarlos para que no corriera más sangre.
Todos y cada uno de ellos fueron en esencia ejemplares periodistas/escritores. Dejaron su huella y nos legaron un mensaje: hablar podrá significar morir; pero aun peor es vivir oprimidos. Las voces deben romper la estructura del silencio.

Receso mental

Contemplar la lluvia. Dejar que se consuma el cigarrillo en mi mano. Que el humo me acaricie hasta que lleve la colilla nuevamente hacia mi boca. Mientras escucho música, puedo percibir de fondo el estruendo de un cielo gris. De gris a oscuro. Oscuridad que me invita a vagar en tinieblas.
Entro a sus penumbras. Me atrae buscarte en el túnel. Me intriga saber si me esperás más allá. Piso el filtro. La primavera fantasmal que anhelé dutante días, llegó. La lluvia que admiramos nos mea de risa. Nos envuelve una cortina de gotas intensas. Intenso resplandor que siento cuando creo que estás a mi lado.
Llevame. Soltame. Volveme a llevar. Dejame liberar esta locura, colgarla en mis espaldas... Respiro...
Siento la ráfaga que aproxima la tormenta. Se desliza sobre mi rostro y con la mano no puedo detenerla. Ya estoy dentro de ella. No te veo. Supongo que te fuiste reposado en una hoja. Que el viento la desprendió del follaje inmenso, de la copa de un árbol que veo a lo lejos.
Ni se por qué estoy acá sentada. Delante de mi se continua una escalera en descenso hacia el empedrado. Mis ojos comienzan a observar, cuan panópticos activos. No entiendo. ¿Por qué llueve? ¿Qué me trajo hasta donde estoy? Creí verte en penumbras, pero ya no.
Comienzo a oir un murmullo constante. Perturbador. Unas sombras semejan gente. No estoy segura. ¡Ah! fue un sueño... quizá... No.
Me paro; dejo caer un libro de mi bolso. Lo abro en la página señalada: "Lo roto ya no puede ser pegado [...]". Tal vez no. Entonces individualizo mis males y decido volver a la cursada. Estuve divagando demasiado tiempo.

SUAVE BIPOLARIDAD

Ciclotimica por demás. Baila sola en el espejo, mientras grita más y más.
Se suspende entre sus sábanas. Se desliza hasta rozar... el suelo con el cielo. Ahi está ella, loca por demás. Suelta una risa; ata un llanto. Amarra un par de lágrimas; desata un par de sonrisas. Ella si que cambia y cambia sin parar... Hey! No le pierdas rastro, quizá nunca la puedas alcanzar.

DESVELO DE UNA NOCHE

En las letras de mi mundo se ha devastado un sentmiento. Por ellas solía correr la brisa suave de una mañana cálida, como aquellas de un verano entre los pastizales de la sierra. Recuerdo aquel instante, en el cual uno de los órganos más importantes iba perdiendo estímulo y entonces, ya no daba respuestas.
En las letras de mi mundo jugaban a la escondida los rumores de caricias y los chismes de ciertos besos. Era maravilloso. Un sueño encantador, impuro y fértil.
Entre aquellas letras se formaban palabras extrañas, poderosas o vacías. Se gestaban arduas batallas entre ellas y ganaba siempre el deseo; casi nunca el amor.
En las letras de ese mundo fantástico, también se conformaba la nostalgia. La tristeza de saber que el desgaste se acercaba y que de a poco, una bocanada frívola, se desvanecería en el aire. Un suspiro desalentador, expresaba con constancia, la presencia de unas letras que no eran las del zyxdario; estas se conformaban bajo la línea del abecedario.
Las intrusas comenzaron a tomar terreno. Conformando su volcabulario -semejante al ya existente-; pero legitimándolo como propio. Hipodérmico. Sagaz. Extrovertido y manipulador.
Empiezo a reflexionar sobre cómo llegamos a pensarlo; me resulta inevitable. Lo aceptamos. Lo incorporamos, porque aceptar implicaría sentir superioridad y en realidad en las letras de mi mundo, ya no sentimos.
Las letras de mi mundo están llenas de significantes vacíos. Como la diversidad de observaciones que hacen distintas miradas a través de un caleidoscopio. Llena de letras sueltas combinadas en conjunto, para dar origen o etimología a un objeto: concreto o abstracto.
Mi mundo que realmente no es mio, o sí, si lo prefiero. Las letras que no son mias tampoco, pero nos son dadas a todos para que con ellas armemos nuestras propias palabras. Parece divertido pensar, que en las letras de mi mundo, hay tiempo sólo para las estructuras desestructurantes.
Perdimos. No puedo elegir que en mis letras me avasaye la locura y el ingenio de creerme omnipresente hacia mi mismo. No puedo darme mas confusiones. Necesito de palabras llenas pero vacías para interpretar los cortocircuitos de mi órgano disfuncional, que en ambos códigos se llama corazón.
De ahora en adelante, en las letras de mi mundo, será necesario encontrar una palabra, seguida de un gesto, para reparar los daños causados.

Ahora sí; hablemos todos.

CARTA ABIERTA AL NUEVO PERIODISMO

Una vez más nos une la palabra. Nos reúne, ante estas oraciones, la pasión por la escritura. Qué decirles un día como hoy compañeros y compañeras. Un día como hoy, en el cual nos ha dejado un símbolo de la música argentina, pero por sobre todo de la lucha.
En estos tiempos que corren la muerte se va cobrando la vida de figuras dignas de ser recordadas, como la de “la negra”, Mercedes Sosa. Recordar: esa capacidad de retener temporalmente en nuestra memoria, todo. Disculpen la amplitud del término, pero quiero dar a lugar a que ustedes piensen que merece ser recordado.
Hago una acotación a modo de nota al pie: Decidan qué hechos merecen no olvidarse; pero por favor, sin dejar rastros de impunidad. Despierten los cajones, que guardan en las empresas, aquellos terribles conflictos y asesinatos, que aun, no se han resuelto. Vayan a golpear las puertas de los juzgados en busca de respuestas y en lo posible de justicia. Del mismo modo que lo hicieron las madres en las comisarías, en esa aterradora época. ¡Ellas sí que no tuvieron miedo! ¡Ustedes tampoco tienen que tenerlo!
Jugar una carta hoy, arriesgar el juego, no tiene precio si el premio es develar una verdad mañana. Nada se pierde si vivimos el riesgo diario de enfrentarnos al gran escenario de la vida. Un escenario, cuyo telón sube a intereses superficiales, económicos; baja, cuando el guionista no incluye a estos en el libreto.
Imagino si Rodolfo viviera… nos estaría empujando, dando ánimo para bajar de la academia a las calles, como lo hicieron los estudiantes en Francia y aquí: en Córdoba. Bajar, buscar en los suburbios, dar luz a aquellos callejones que parecen no tener salida. Esos, que en realidad no han sido explorados todavía.
¡Vayamos! Tomemos las calles de la República. Ampliemos las sendas, corramos por ellas al encuentro de vertiginoso y arduo compromiso. Traigamos a la memoria la sublevación de la palabra[1], que el pasado no has legado.
Marquemos el territorio. Acá estamos; los jóvenes tenemos el poder. Expresemos que, en esta democracia, no queremos leyes de la dictadura que nos reprendan y nos despidan. Queremos lanzar la voz al cielo. Como lo hicieron los artistas, escritores, músicos, estudiantes; que elevaron sus ecos inmortales, para acabar con las pusilánimes pisadas de un gigante enceguecido y manipulador.
Pintemos nuestras huellas en las paredes de la vida. No seamos sólidos que se dejan desvanecer en el aire; sino mejor seamos fluidos que con fortaleza puedan decir lo que sienten y denuncien lo que quieren comprobar. Seamos fluidos dispuestos al cambio.
Construyamos un paraíso en el marchito erial. Los desafío. Les pido su ayuda. Redimamos el honor de todos los que dieron la vida ante el fusil. Los que iluminaron con su valentía, un jardín de rosas, al que hay que quitarle las espinas.
Seamos leales a los grandes y no derrochemos la herramienta más importante que nos han heredado: el valor de la palabra.

El alma: un vacío lleno de nada

CUÁNTAS VECES ASEGURAMOS HABER CAMBIADO Y CUANDO MIRAMOS HACIA ATRÁS, NOS DAMOS CUENTA DE QUE: NO MUCHO. CREEMOS HABERLO HECHO PERO, NO ESTAMOS SEGUROS Y DEFINITIVAMENTE, NI LO HEMOS INTENTADO.

SUPONGAMOS QUE TE INVITAN A TRANFORMAR UNA PARTE DE TU PERSONALIDAD, DE LA NOCHE A LA MAÑANA; NO LOGRARÁS RESULTADOS INMEDIATOS. LA FUERZA NO GARANTIZA EL ÉXITO DE NUESTRO LOGROS, QUE EN REALIDAD, SON FRACASOS.
LOS SENTIDOS -CON FRECUENCIA- ENGAÑAN Y NOS VAN ENREDANDO EN UNA VORÁGINE DE IMPRESIONANTES NUDOS QUE, NI LA PACIENCIA, PODRÍA DESENREDAR.
SOMOS UNA MADEJA DE DUDAS, DE MIEDOS Y DE FRUSTRACIÓN QUE NO HA LOGRADO HACER RESURGIR AQUELLAS PASIONES MANIÁTICAS, POR LAS QUE NO DEJAMOS VIVIR A LOS DEMÁS.
SOMOS EL FRUTO DE UN ÁRBOL SECO Y CAÍDO, QUE NO LOGRÓ FUNDAR EN SUS RAICES LA FORTALEZA QUE NECESITABA PARA CONTINUAR CRECIENDO Y DANDO RESGUARDO AL PLANETA.
DEJAMOS DE SER SEMILLA; PERO JAMÁS FUIMOS REGADOS CON LA BENDICIÓN DEL AGUA, NI REMOVIDO LA TIERRA PARA NO SECARNOS Y DEJARNOS MORIR EN EL MEDIO DE UN PASO DE TRANSEÚNTES APURADOS QUE HUYEN DE SUS OBLIGACIONES COMO EL ÁRBOL ESCAPA DE SUS RESPONSABILIDADES.
NO QUIERAS SEGUIR ENGAÑÁNDOTE. NO PUEDES SEGUIR DICIENDO QUE HAS CRECIDO Y MADURADO CUANDO NO HAS ALIMENTADO CON LIMPIO OXÍGENO TUS HOJAS Y HA FRACAZADO TU FOTOSÍNTESIS.
SOS MUCHO MÁS QUE RAMAS, TALLO, Y VERDE VEGETACIÓN SALIENDO DE TUS EXTREMOS... PERO CAMBIÁ TU RUTINA O TE HUNDIRÁS EN TU CANTERO OSCURO Y REDUCIDO.

Franca Cinthya

Los Años Dorados

QUE LOS SUEÑOS SEAN SÓLO SUEÑOS. QUE EL TEMOR NO TRAIGA UN MAL POR VENIR. QUE DEMOS MIL VUELTAS SIN CHOCARNOS, O EL VIENTO NOS ROCE SUAVEMENTE AL PASAR. QUE LA BRISA DE LA TIBIA MAÑANA NOS REGALE ALGÚN CUENTO NUEVO. QUE LA VIDA NOS REGALE AQUEL ENCUENTRO, QUE JUNTOS, SOLÍAMOS PENSAR.
QUE LOS RECUERDOS ME TRIGAN TU SONRISA. QUE AQUELLA MIRADA ME SORPRENDA EN MI ANDAR. QUE MIS TRISTES OJOS ENCIENDAN LA CHISPA MÁGICA, QUE ENCANTA LOS ÁRBOLES DE UNA PRIMAVERA FANTASMAL.
QUE NADA ME DEJE, QUE NADA TE DEJE, QUE NADA PERO NADA NOS IMPIDIA RETORNAR A LA FELICIDAD.

"La risa es el gran instrumento de liberación" - Mario Margulis

La horas se pasan como gotas de agua que se deshacen en mis manos…

Quisiera estar en otro lugar: Un sitio sumamente risueño.

La risa: mi debilidad. Un espacio donde hubiera risas caminando, navegando en un yate, dibujando paredes; risas que decoloren la oscuridad de un puente y que delineen un camino de flores.

Cambio llanto por una risa; cara de nada por una sonrisa.

Cambio búsqueda de felicidad por miles de días de alegre eternidad.

Franca Cinthya

Su Cápsula

Estaba sentado en su mecedora de roble. El cómodo tapizado de terciopelo contenía su cuerpo reposado cálidamente. Encendió un cigarrillo y miró por el ventanal que daba hacia la calle. Una mirada fría, proveniente de sus más íntimos pensamientos, se fijaba en aquel paisaje urbano poco transitado.
Aquella tarde, una nube gris cubría de norte a sur toda la ciudad. No se esperaban lluvias, pero el viento comenzaba a filtrarse entre los peatones.
Él continuaba perpetuando un horizonte imaginario, que de a poco, iba encendiendo su ambición; mientras sus manos se frotaban la una a la otra, su avaricia aumentaba aceleradamente.
El chillido del hamacar se mezclaba entre balbuceos de palabras que nadie pudiera descifrar. La música de Tschaikowski era su única compañera y lo único que resplandecía su alma. También le generaba cierto placer mundano.
De chico, solía sentarse en la misma silla para escuchar los consejos de su abuela: La única mujer importante en su vida, a la que amó, más que a la música.
Su enternecida pasión por ésta, lo introdujo en una brutal depresión cuando la mujer -ya muy anciana- falleció.
La desolación le enseñó los vicios. Hasta ese entonces, nunca antes había fumado ni bebido whisky. En su mente merodeaba la tristeza y la venganza. Quería soltar su juicio; pero jamás lo lograba. Salir del encierro, cruzarse con la gente, hacer amistades, ya no eran cuestiones fáciles para un hombre que había paralizado su vida en una mecedora. No acostumbraba a hablar; tampoco tenía con quien hacerlo.
Se había desterrado a una tradición sedentaria, que jamás volvería a abrirle las puertas hacia la espontaneidad.
Una noche en penumbras se levantó de la silla que lo esclavizaba. Se acercó hacia una mesada de mármol. Allí había un vaso de cristal, un grifo de cobre y una botella de whisky. Llenó el vaso con agua, metió la mano en su bolsillo y sacó una frasco pequeño. Lo abrió. Tomó su contenido y con un leve temblor en las manos, introdujo en su boca unas cápsulas de unos pocos gramos. Bebió el agua; luego el whisky y regresó a su silla.

Realizó una acción que le costó dificultad y se acomodó, como para descansar. La música a todo volumen hacía retumbar las paredes del monoambiente. La policía llegó al lugar en busca de un sujeto, que intentaba meterse en la habitación; pero cuando lograron abrir la puerta, se llevaron una sorpresa. El cuerpo reposado en la misma posición que de costumbre, estaba rígido, frío y sin aliento.
Otra vida más, que tras sentir que había muerto en vida, decidió imponerse un tumultuoso final.

Franca Cinthya

MIEDO

El miedo es una sensación frustrante, que no permite afrontar situaciones terroríficas. Es la ausencia de valentía y la presencia de un enérgico escalofrío, que recorre cada rincón del cuerpo. Es el culpable de una parálisis corporal transitoria, ya que dura lo que dura el susto; aunque a veces, queda penetrado en la mente, por años.
Es el enemigo del enemigo, porque desde un inicio hay un objeto horroroso y si no se lo puede vencer, se vuelve hostil. El miedo genera incertidumbre, adrenalina, sudoración, fatiga, tristeza, desolación y desesperanza. Sin embargo, puede manifestarse de diversas maneras. Quizá aparezca el temor a la soledad, al fracaso, a lo desconocido, al futuro; provocando la desintegración de los conocimientos.
Auyenta las pasiones, pues su poder atormenta los deseos, desechándolos a un vacío tumultuoso. Es el karma de los niños, de los adolescentes y también de los adultos. Su experiencia deja víctimas a la deriva de un camino de espinas, que se entierran en el pecho, hasta acabar desangrando una perpleja herida.



Tener miedo... lo estas experimentando

Franca Cinthya

La Nada: Un Ser

Seguramente jamás seré una buena bailarina; de hecho nunca lo fui. Quizá nunca alcance la cima de aquella monaña, a la que llega el alpinista. Nunca tendré un boleto para llegar a la luna y nunca veré el amanecer con los ojos cerrados.
De ninguna manera podré ser médica o empresaria, ni estudiar para ser una prestigiosa científica. No tendré a mi lado al presidente, ni me desviviré por un puesto de ejecutiva.
No caminaré por una pasarela, ni por la alfombra roja de Hollywood. Sin duda, no tendré a mi alcance la capacidad de un astronauta, ni me convertiré en azafata de vuelo.
Jamás seré una prestigiosa abogada y por consiguiente, no me incribiré en una beca para Harvard. No obtendré reconocimientos ni honores por mis causas y no me presentaré en un concurso para ingresar a la ONU.
No seré como Allan Poe y tampoco como Hemingway. No pensaré como Luther King; menos aun como Hittler.
Pero aunque no sea , ni haya sido ni vaya a ser todas estas cosas, algo tendré que ser. Ser mi sombra, ser mi amiga o incluso mi enemiga. Ser la nada, o ser algo de la nada. Ser, sentir, parar, seguir; seguir siendo algo de lo que jamás me arrepienta, aunque sea una desgracia. Ser la risa, el llanto, la melancolía, el desvelo y la soledad. Ser, no ser..., ser lo que sea que quieras que sea, lo que quiera que me pidas, pero no lo que no quiero y no tengo pensado ser: Nunca Jamás.

Franca Cinthya

My Caleidoscopio steady cam

"Un caleidoscopio (del griego kalós bella éidos imagen scopéo observar) es un tubo que contiene tres espejos, que forman un prisma tetraédrico con su parte reflectante hacia el interior, al extremo de los cuales se encuentran dos láminas traslúcidas entre las cuales hay varios objetos de color y forma diferente, cuyas imágenes se ven multiplicadas simétricamente al ir girando el tubo mientras se mira por el extremo opuesto. [...]El caleidoscopio moderno fue inventado en 1816 por el físico escocés David Brewster. Tramitó la patente correspondiente y lo puso a la venta. "

Observar; mirar por el extremo opuesto; formas diferentes; son las sensaciones, que genera este simple objeto, cuando lo tomamos en nuestras manos y fijamos nuestra vista en su pequeño orificio. De esta manera, también funciona nuestra visión del mundo. Nos paramos en un sitio; nos detenemos o seguimos y volvemos a detenernos ante algo que nos causa sorpresa. Minuciosamente empezamos a hacer una radiografía del suceso en cuestión. También nos planteamos: -¿Me pasa lo mismo?; ¿Por qué no?; ¿Estamos mirando desde otro lado?¿ Será sólo otro punto de vista?... Todo puede ser... Luego reconocemos en esas acciones las diferentes formas de vivir la vida... ¡Ay..., la Vida! y ahi volvemos a preguntarnos ¿Qúe es para mi la vida? ¿y para vos qué es? ¿y para el/ella/ellos/ellas/nosotros/vosotros/ustedes?.
Pienso en la brillante idea que tuvo David: crear un objeto como éste, que nos permitiera introducirnos en los miles de diferentes caleidoscopios del mundo entero. Los mismos -que nos desplazan desde un interior muy profundo- con su gama de colores extraordinarios, a dibujar cada escenario de la vida; a ser testigos de muchas vidas, las cuales cruzamos en el camino sin conocer realmente sus verdades y sus pasiones.
Que inciertos pueden ser nuestros ojos; igual que el aroma o el olor que atraviesen nuestros designios.

Cuando decidí lanzarme a realizar esto, una voz me llamó desde mi interior y me dijo: -¡Hazlo sin arrepentimiento! Lo mejor que puedes hacer es equivocarte; lo peor que podría suceder sería echarlo al olvido.

Franca Cinthya