SUAVE BIPOLARIDAD

Ciclotimica por demás. Baila sola en el espejo, mientras grita más y más.
Se suspende entre sus sábanas. Se desliza hasta rozar... el suelo con el cielo. Ahi está ella, loca por demás. Suelta una risa; ata un llanto. Amarra un par de lágrimas; desata un par de sonrisas. Ella si que cambia y cambia sin parar... Hey! No le pierdas rastro, quizá nunca la puedas alcanzar.

DESVELO DE UNA NOCHE

En las letras de mi mundo se ha devastado un sentmiento. Por ellas solía correr la brisa suave de una mañana cálida, como aquellas de un verano entre los pastizales de la sierra. Recuerdo aquel instante, en el cual uno de los órganos más importantes iba perdiendo estímulo y entonces, ya no daba respuestas.
En las letras de mi mundo jugaban a la escondida los rumores de caricias y los chismes de ciertos besos. Era maravilloso. Un sueño encantador, impuro y fértil.
Entre aquellas letras se formaban palabras extrañas, poderosas o vacías. Se gestaban arduas batallas entre ellas y ganaba siempre el deseo; casi nunca el amor.
En las letras de ese mundo fantástico, también se conformaba la nostalgia. La tristeza de saber que el desgaste se acercaba y que de a poco, una bocanada frívola, se desvanecería en el aire. Un suspiro desalentador, expresaba con constancia, la presencia de unas letras que no eran las del zyxdario; estas se conformaban bajo la línea del abecedario.
Las intrusas comenzaron a tomar terreno. Conformando su volcabulario -semejante al ya existente-; pero legitimándolo como propio. Hipodérmico. Sagaz. Extrovertido y manipulador.
Empiezo a reflexionar sobre cómo llegamos a pensarlo; me resulta inevitable. Lo aceptamos. Lo incorporamos, porque aceptar implicaría sentir superioridad y en realidad en las letras de mi mundo, ya no sentimos.
Las letras de mi mundo están llenas de significantes vacíos. Como la diversidad de observaciones que hacen distintas miradas a través de un caleidoscopio. Llena de letras sueltas combinadas en conjunto, para dar origen o etimología a un objeto: concreto o abstracto.
Mi mundo que realmente no es mio, o sí, si lo prefiero. Las letras que no son mias tampoco, pero nos son dadas a todos para que con ellas armemos nuestras propias palabras. Parece divertido pensar, que en las letras de mi mundo, hay tiempo sólo para las estructuras desestructurantes.
Perdimos. No puedo elegir que en mis letras me avasaye la locura y el ingenio de creerme omnipresente hacia mi mismo. No puedo darme mas confusiones. Necesito de palabras llenas pero vacías para interpretar los cortocircuitos de mi órgano disfuncional, que en ambos códigos se llama corazón.
De ahora en adelante, en las letras de mi mundo, será necesario encontrar una palabra, seguida de un gesto, para reparar los daños causados.

Ahora sí; hablemos todos.

CARTA ABIERTA AL NUEVO PERIODISMO

Una vez más nos une la palabra. Nos reúne, ante estas oraciones, la pasión por la escritura. Qué decirles un día como hoy compañeros y compañeras. Un día como hoy, en el cual nos ha dejado un símbolo de la música argentina, pero por sobre todo de la lucha.
En estos tiempos que corren la muerte se va cobrando la vida de figuras dignas de ser recordadas, como la de “la negra”, Mercedes Sosa. Recordar: esa capacidad de retener temporalmente en nuestra memoria, todo. Disculpen la amplitud del término, pero quiero dar a lugar a que ustedes piensen que merece ser recordado.
Hago una acotación a modo de nota al pie: Decidan qué hechos merecen no olvidarse; pero por favor, sin dejar rastros de impunidad. Despierten los cajones, que guardan en las empresas, aquellos terribles conflictos y asesinatos, que aun, no se han resuelto. Vayan a golpear las puertas de los juzgados en busca de respuestas y en lo posible de justicia. Del mismo modo que lo hicieron las madres en las comisarías, en esa aterradora época. ¡Ellas sí que no tuvieron miedo! ¡Ustedes tampoco tienen que tenerlo!
Jugar una carta hoy, arriesgar el juego, no tiene precio si el premio es develar una verdad mañana. Nada se pierde si vivimos el riesgo diario de enfrentarnos al gran escenario de la vida. Un escenario, cuyo telón sube a intereses superficiales, económicos; baja, cuando el guionista no incluye a estos en el libreto.
Imagino si Rodolfo viviera… nos estaría empujando, dando ánimo para bajar de la academia a las calles, como lo hicieron los estudiantes en Francia y aquí: en Córdoba. Bajar, buscar en los suburbios, dar luz a aquellos callejones que parecen no tener salida. Esos, que en realidad no han sido explorados todavía.
¡Vayamos! Tomemos las calles de la República. Ampliemos las sendas, corramos por ellas al encuentro de vertiginoso y arduo compromiso. Traigamos a la memoria la sublevación de la palabra[1], que el pasado no has legado.
Marquemos el territorio. Acá estamos; los jóvenes tenemos el poder. Expresemos que, en esta democracia, no queremos leyes de la dictadura que nos reprendan y nos despidan. Queremos lanzar la voz al cielo. Como lo hicieron los artistas, escritores, músicos, estudiantes; que elevaron sus ecos inmortales, para acabar con las pusilánimes pisadas de un gigante enceguecido y manipulador.
Pintemos nuestras huellas en las paredes de la vida. No seamos sólidos que se dejan desvanecer en el aire; sino mejor seamos fluidos que con fortaleza puedan decir lo que sienten y denuncien lo que quieren comprobar. Seamos fluidos dispuestos al cambio.
Construyamos un paraíso en el marchito erial. Los desafío. Les pido su ayuda. Redimamos el honor de todos los que dieron la vida ante el fusil. Los que iluminaron con su valentía, un jardín de rosas, al que hay que quitarle las espinas.
Seamos leales a los grandes y no derrochemos la herramienta más importante que nos han heredado: el valor de la palabra.